Sabemos todo. Y no sabemos nada.

Pero no sabemos qué luna hay esta noche.

No sabemos escuchar el cuerpo antes de que grite. No sabemos estar en silencio sin llenarlo. No sabemos aburrirnos, porque el aburrimiento ya no existe — lo matamos antes de que nazca, con el scroll, con el ruido, con el siguiente video.

Miramos hacia atrás y vemos a nuestros ancestros como seres limitados. Sin tecnología, sin acceso, sin todo lo que nosotros tenemos.

Los llamamos primitivos con una condescendencia que da vergüenza ajena.

Ellos conocían las estrellas por nombre. Sabían cuándo venía la lluvia sin mirar el teléfono. Sanaban con plantas. Construían comunidad sin algoritmos. Vivían el tiempo en lugar de administrarlo.

¿Quiénes somos nosotros para llamarlos así?

La inteligencia que perdimos no estaba en los libros. Estaba en el vínculo con la tierra, con el otro, con uno mismo. Y eso, silenciosamente, sin que nadie lo anuncie como crisis, lo estamos perdiendo a una velocidad brutal.

Cada generación que viene nace con menos paciencia, menos presencia, menos capacidad de tolerar lo real. No porque sean malos. Sino porque nadie les enseñó a salir, a mirar, a aburrirse, a estar.

Somos la generación más informada y más atrofiada de la historia hasta el momento.

Y lo peor no es que estemos así. Lo peor es que lo celebramos. La pregunta no es si la tecnología es buena o mala.

La pregunta es: ¿quién estás siendo mientras la usas? ¿Estás más conectado contigo mismo, o más lejos? ¿Más sensible, o más anestesiado? ¿Más humano, o simplemente más ocupado?

Porque el problema no es la pantalla. El problema es lo que dejaste de hacer desde que no puedes soltar la pantalla. Y eso es abrumador.